Мужчины, что же вы творите?!

Согнулась мать над гробом с сыном,
От слабости уже не плачет.
И шепчет:"Сыночка, любимый!
Чтоты наделал, глупый мальчик?

Я думала - мне срок положен
Вперед уйти, но ты... не знала...
Три дня до сорока не дожил...
Что ж тебе, милый, не хватало?!
 
Тепло, уютно было в доме,
С женою мог бы помириться...
Но в пьяном бесконечном сонме
Иначе все должно случиться.

Зачем унынью ты поддался,
Сдружился с пагубной бутылкой?
И в холоде навек остался -
Белесой безответной льдинкой..."

Она зовет, а он не слышит,
До боли близкий, но далекий.
В ответ ей ветер только свищет,
Пронзающий и одинокий...

Ноябрьское скупое солнце
Под крышку гроба не проникнет.
Земля комками глухо бьется,
А мать вздохнет, как будто вскрикнет.
 
И лишь портрет на крест повешен,
Такой живой, такой красивый
На нем сынок...Взгляд безутешен
Ее на холмик сиротливый...

Мужчины, что же вы творите?
Ведь жизнь одна, как дар бесценный.
Себя чуть-чуть поберегите
Хотя б для мам!
Во всей Вселенной
Им не найти замену вам!