Петрович

Скромный божий день. Чуть сыровато,
И над парком лист вовсю кружит.
Пью пивко. Вдруг голос хрипловатый:
«О, Роман! Присаживайся. Жив?»

Пригляделся – ба а! Никак – Петрович?!
Постарел немного, но поджар.
Галстук новый цвета бычьей крови,
Мной дарёный тот же портсигар…

Память предоставила мне живо
Дальнюю заимку, водоем,
Где Петрович, егерьствуя, жили
С женушкой красавицей вдвоем.

Боже, как они меня встречали!
Все я помню, будто как сейчас –
Как с охоты поздно возвращаясь,
Мы медовый пробовали «квас»…

«Закури!» – «Да года три как бросил», -
 Постучал по сердцу: «Вот, инфаркт».
«Ну, а я – смолю. Ты знаешь, Фросю
Схоронил свою тем летом. Факт»

«Да-а, дела. Мы все под богом ходим.
А ты сам, Петрович, где и как?»
«Я, ты знаешь, Рома … киллер вроде.
Что с тобой, Роман? Ну, вот чудак!

На, глотни, скорей! Ну как, полегче?
Нынче знаешь, сколько сволочей
Развелось под шкурою овечьей,
Сколько я за них не спал ночей?!

Вот вчера заказ – убрать и точка.
Я осечек, брат мой, не даю.
У клиента моего большая «точка»,
Баба, сын и эта… ай лав ю.

У него, «козла», с бассейном дача.
Вот я там и выполнил заказ».
Он хихикнул: «Не могу иначе.
Пуля, словно белке, точно в глаз!

А сынку намедни справил ранец.
Кожаный  ремень через плечо.
Хоть и был отец его засланцем,
Только дети тут, скажи, причём?»