Книги есть, но не все их читают.
Есть и музыка и не одна,
По холстам ещё краски летают,
Забиваясь в нутро полотна,
Открывая в нём тайные взгляды,
Блеск бокалов в изящных руках.
Может, в этих бокалах не яды,
А таинственный Чёрный монах?
Два перста крестят землю и реки,
Возвели вещей радугой мост…
Всё, что выросло вновь в человеке,
Всё, что встало в наполненный рост…
Книги есть, но не все их читают
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2013
Свидетельство о публикации №113010802619
Свидетельство о публикации №113010802619
Рецензии