***

Тут за окном дождь танцует свой танец.
Мокнет у подъезда бедный голодранец.
Все мимо с зонтами нуда-то бежат,
А он, бедолага, от холода сжат.
Что делает жизнь с нашим еством?:
Мы даже засыпаем в руках со стволом,
Мы мимо бродяг равнодушно проходим,
Мы чъих-то мужей и отцов тут уводим,
Мы бредим деньгами, хотя их вдово'ль,
Мы радостно на раны засыпаем соль.
Мы много другого творим в неведе'нии,
Обвиняя других в своем невезении.
И только бродяги ценят столь искренне
Тот путь, что проложили мы' с вами к истине.
Наблюдает бродяга за проступками молча.
В сердце у него тоска словно волчья:
"Не цените,люди, того, чем владеете,
С неудач и проступков друзей тут балдеете,
А сами своих не хотить исправить,
Доброты в свою жизнь не хотите добавить...
Да сгинете вы словно падшие вишни,
Н я говорю, говорил так Всевышний!
А я, как обычно, постою у сторонки,
Погляжу сверху вниз на ваши душонки..."