Home, sweet home. Послессорное

Нет. Ничего. Просто блюдце треснуло на слова, просто вспыхнула глаз извечная глубина, просто распался эхом стальной мираж. Из детства, из нутряных скважен, из шерсти сырых комков сплетается то, к чему каждый издавна был готов, что прогрызало кожу, что свербит меж сердечных вен. Все сказки со временем превращаются в пыль и тлен, а моя сказка - не более чем побег за теплом камина, за защитой домашних стен, за покоем, что прячется в сумраке сонных век. Бывает так - хоть склеивай, хоть сшивай, крой не по плечу, давит и жмет в груди, и сколько ночами над шитьем этим разлохмаченным не сиди, только пальцы в крови, а сердце бормочет: "Ну посмотри, жалко ведь, доделывай, не бросай".
Не я кроила, не я ваяла, какой же спрос? И вроде не мне носить, но тогда в чем же весь вопрос? Просто сердце разматывают на клубки.
Зима тянется солнечным маревом, кружевной заснеженной пеленой, очень хочется обрести свой дом, и приехав к себе домой, все начать заново...