Я опять не запомнил сна,
Перебитого в полуслове.
Может, пьяная в нём весна
Догонялась древесной кровью.
Может, нюхая свежий тлен,
Носик морщила, не приемля.
И, стесняясь её колен,
Снег проваливался сквозь землю...
Рядом ветер чеканил шаг
По одетой железом крыше,
И, затягивая кушак,
Залезал без опаски выше.
Он, зараза, меня и взял,
И достал из картины-сказки,
Глупой исповедью сквозя
Через все свои перевязки...
Почесал языком и – прочь,
Обходя светофоры с тыла.
На твоём краю греет ночь,
На моём простыня остыла...
Всё равно не запомню сна,
Не додумаю до исхода.
Может, хворая в нём зима
Всё не верит в начало года.
Неудавшийся хеппи-энд
Всех народов и всех устоев.
Новый камешек, новый стенд.
Новый день, ничего не стОя...
/07.01.13/
Я опять не запомнил сна...
© Copyright: Роман Башаев, 2013
Свидетельство о публикации №113010700865
Свидетельство о публикации №113010700865
Рецензии
