Шизофрения
Окном - все кажется мрачным тоскливо,
Я укутываюсь в одеяло, пытаюсь согреться
От здешних зим, задаваясь вопросом:
Откуда черпаю силы? Чтобы пережить все,
Как в первый и как в последний раз,
Переступая через свое бессилие, наступая
На грабли снова и почему не чувствую боль,
Когда к горлу приставлены вилы?
В надежде спастись от чертей гримас,
Отсвечивающихся от потолка
И лезущих через глаза прямиком
В мозги к черепу! Зачем говорю слова,
Которые не воспримут люди, не то, что
На слух, а даже не услышат по телеку?
Зачем я иду в никуда, издавна пресмыкая
Себя к истерике? Но лед тает, в грязь
Превращаясь... Превращаются в грязь те,
С которыми много общих тем,
Для разговоров и для решения никому
Не нужных дел, сколько истерзанных тел,
Я оставил в одиночестве,
На кроватях ночных мотелей?
Пренебрегал простыми, переключал
Свой взгляд на моделей, что сами были
Внутри пусты или наполнены совсем
Не тем, чем другие , и в самом деле…
Мой рассудок давно остыл, раньше был,
Как горящий факел и совсем другие песни
Нынче звучат из моего стерео, а когда - то
Звучали в моно... Чем я был так измотан,
Что не смог разглядеть красоты,
За бетонными блоками железо - бетонных
Построек? От рвоты и до тошноты, не один
Лист был искомкан и сколько я должен
Платить или просить, чтобы быть где - то
На небесах прощенным? Закрывать каждый
Раз двери, в Нового Года преддверии,
Начинать каждый раз с нуля, посылая
Не нужных мне на х..й [ на плаху! ]
Как из дома выносят мусор веником
И как говорил один классик, не дожидаться,
Пока пошлют меня... Это трудно понять:
Каждый сует, как знает и не нужно меня
Просвещать, ведь та пропасть у края,
Окажется не смертью и дорогой в ад,
А быть может проходом к раю?
Где все будут любить меня так,
Как на земле ни кто не любил,
Выбирая, исключительно те качества,
За которые на земле прeзирают!
Температура чуть выше обычной,
Я как всегда что - то говорил, не вдаваясь
В подробности, то ли сильно простыл,
То ли действительно крыло,
Этого не могли понять не ты, ни я
Из - за робкости или плотности моего стиля,
Не даже наш общий собеседник,
Которого вовсе не было, а потом
Он летал на крыльях, в голове
Крутились слова из песен,
Так же, как комната кружилась
И почему - то было мне не весело,
Осознавать, что все еще таки остался жив,
Мечи в ножны сложив, топоры в чехлы,
Что я еще чувствовал себя живым,
Но до времени, до определенной поры,
А в комнате - то никого и не осталось,
Кроме меня - боролся со своей внутренней
Стихией или писал стихи ей? Все списывая
На усталость, но ни к чему мне жалость,
Ее собой заполнит лишь шизофрения...
7 / Янв / 2013
Свидетельство о публикации №113010706718