Из одеяла сырых твоих стен
Неохотно протянешь белые руки.
Будешь слушать дождя переменные стуки,
Снова,опять засыпая от скуки.
Жаждешь ли ты уже перемен?
Прячешь лопатки под черную мантию,
Впрочем, как каждый день происходит.
Ты явно одет не по летней погоде,
Что мимо, жарой опалив, проходит.
Сквозь зубы вслед зашипишь: "Проклятие!"
Пугая греховностью черных омутов,
Не улыбаться, непозволительно.
Ты усмехаешься-то мучительно,
Так что даже не удивительно,
Что ищешь правду на дне котлов.
Поведай, о, ужас подвалов,
Тебя до сих пор боятся?
Конечно, кто бы посмел сомневаться,
Что с твоей-то манерой общаться
Никто бы не вытащил из-под завалов.
Наблюдаешь улыбки их до ушей,
На душе противно и вроде как серо.
Применить бы к самому себе "Инкарцеро",
Чтобы безвольно тело осело.
Ты понял, что люди не любят летучих мышей?
Темно
© Copyright: Асть Март, 2013
Свидетельство о публикации №113010704752
Свидетельство о публикации №113010704752
Рецензии