Прохожий

Октябрьская ночь листопад.
Дрожит  тусклый свет фонаря.
Не зная, зачем и куда,
Прохожий идёт не спеша.

От этого жутко устал.
Но все, же идёт и идёт.
Как будь-то, толкают его.
И, кажется что упадёт.

                Все дни он проводит в трудах.
                Чего-то, пытаясь найти.
                Да видно идёт не туда,
                Петляя, сбиваясь с пути.

И плюнуть бы в пору ему.
Махнуть бы на это рукой.
И просто присесть отдохнуть.
И вспомнить что путь не простой.

Я вышел навстречу ему.
Взял карту с собой и компас.
Хотел я ему показать.
Маршрут, данный Богом для нас.

                Все дни он проводит в трудах.
                Чего-то, пытаясь найти.
                Да видно идёт не туда.
                Петляя, сбиваясь с пути.

Он встал, посмотрев на меня.
Немного послушав, сказал:
  - Простите меня я уж сам!
И взглядом на даль указал.

И я вдруг подумал тогда.
У всякого цель должна быть.
Коль карты нет у корабля.
То значит и некуда плыть.
               
                Все дни он проводит в трудах.
                Чего-то, пытаясь найти.
                Да видно идёт не туда.
                Петляя, сбиваясь с пути.