Похмельный вирш-кошмар

Просыпаясь, протрезвляюсь
и стебусь.
Что и как? соображаю...
разберусь.

Вопросительно вздыхаю:
так когда ж?
Жить пытаюсь, изгоняя
дурь-винтаж.

Подскажите, добры люди:
как и что?
Если выпью, снова будет
шапито!

Голова гудит с похмелу -
Новый Год!
Ей бы ядику, к примеру,
Мож пройдёт.

Гости...снова выставляться...
и откель?
В доброту мою ломятся -
дверь с петель!

-Голова твоя - макитра!
В бубен хошь?!
-Принесли тебе поллитра,
аль не пьёшь!?

-Я хочу покончить с этим
до темна,
чтоб сравнить себя с поэтом,
без вина...

-Пил Хайям, но ум при этом
не пропил!
-Коль помог бы стать поэтом,
воскресил б!

-Не набраться - разобраться 
в чём вина?...
-Надо пить поменьше, братцы,
не до дна!

Там, на дне, в последней капле
змий живёт.
Он надёжно ключ к талантам
бережёт.

Ключ заветный змий не выдал,
не успел...
Снова утро... дна не видно...
Опохмел...

Пить умел Хайям, который
был Омар.
Подражаю, но выходит
вирш-кошмар...