А так ли шито-крыто – вываливаться в жизнь отмоленную,
где серая свежесть, и зорко тает дымок надежды;
я не депрессую, просто эти чувства все реже и реже
вдохновляют, ибо давно не вызывают боль во мне.
Петь ли, писать ли, молчать ли кровью по мостовой?
А и в том ли Промысел, как придумает голова садовая?
Я не помню как выпал из Неба, и был ли там дома я?
Вот и крошево по дорогам, вот и заскреженно-жуткий вой.
И заспанная берлога, и соболезнования: ах… ну…
тут ли настрадал, как там наплевывал,
и как одичало кричал, как слезу смахнул…
и опять это густое и манерное лезвие в голову…
январь 2012
Одичалое
© Copyright: Антон Бубеничек, 2013
Свидетельство о публикации №113010606027
Свидетельство о публикации №113010606027
Рецензии
Красиво. Просто складно- нескладно. Хотел бы я написать в такой форме! Но у меня на нее пока не хватает духу. Перечитывать "пошел"...
Марат Корзун 08.03.2017 22:51 • Заявить о нарушении
Марат Корзун 08.03.2017 22:51 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.