Вот , Ивана опять женили...
Не спросив его пожеланий.
И по рылу, почти, не били
Для великих его страданий.
Просто тихо в карман взглянули,
Выгребая всю мелочь на пол…
И в свободный полёт толкнули,
Из окна коммунальных фабул.
Это стоило всем предвидеть.
Где коммуна ,- там зреют страсти….
Научились мы ненавидеть
Только чуждые нам напасти.
А свои перехлёсты, вывихи
Нам на душу, как с неба плазма.
И вчерашние, вздохи-выдохи
Признаём за предел оргазма.
Ищем блох на убитой шкуре.
А они уже все на нас....
Строим бизнес души в натуре.
Только все мы, рабочий класс.
Нам пахать бы, а на ночь в стойло.
А не строить песочных замков.
И вполне обошлись бы пойлом
Из цитат и портретов в рамках.
Но не спросят Ивана и завтра.
Поведут под "венец" на страсти…
И под гимн ,от поэтов мавра,
Раздадут всем крестовой масти.
06.12.2012г. 22:59.
Ищем блох на убитой шкуре
© Copyright: Анатолий Кузнецов 2, 2013
Свидетельство о публикации №113010611138
Свидетельство о публикации №113010611138
Рецензии