А потом...

А потом все стихает. Становится полным штилем.
Не царапает битым звоном глухих истерик.

Я огромная башня с высоким и тонким шпилем. Сверху видно, насколько туман укрывает берег,
стелет низко да жестко; становится невозможным в серой вате, такой податливой изначально,
разглядеть хоть кого-то знакомого из прохожих. А вверху - голубое небо да крики чаек,
безмятежность и тишина. Тишина цепная, на лучи нанизавшая птиц, облака и время.
Я свободна, и мне неважно, что будет с нами: "нас" не стало, когда движенье ушло из стрелок.

Там, внизу, острым сердцем шпиля, что глаз острее, я в тумане, ползущем дымчатым длинным змеем,
различаю, как мой покой вызывает ревность у тебя. Сердце шпиля, уколото ей, немеет,
и не больно уже. Я - лишь башня. Простая башня. Мне не нужно стоять перед выбором: "или - или".

Понимаешь ли, шторм - это только вначале страшно.
А потом привыкаешь не чувствовать.
Вплоть до штиля.
6.01.13