***

я верю - ты не сбежала,
просто решила сменить пйезаж.
пятиэтажки на пальмы.
и я во всём сам виноват -
нетрезво оценивал вещи,
неправильно цель сформулировал.
ну ещё бы.
ты тут так нелепо смотрелась,
как ювелирный в трущобах,
где слякоти слой толще
даже самых древних секвой.
вобщем, не город - курорт грязевой.
каждый второй как доктор,
а я пациент без симптомов:
"просто,
что-то
видок у тебя нездоровый.
может расстройство
нервов?" а то.
среди этих бетонных коробок
и человеческой пены
так легко посадить мотор.
и я напуган точно подросток
с комплексом джона коннора -
один против армии роботов,
хотя эта игра для двоих.
мне бы очень помочь могли
выстрелы глаз твоих.
и будто пахнет магией вуду
на выставке заводных
кукол. в этом бунте
разумных машин
мне одному не выжить.
бой перешел в миттельшпиль,
а я вижу, что уже проиграл.
как гроссмейстер гарри каспаров
не сумел наебать программу,
так и я, картон декораций
врядли смогу порвать.
а ты погляди, дорогая
я единственный,
типа, нормальный
среди людей-голограмм,
ещё не забыл как приятно,
когда не болит голова
у тела на мятой кровати.
я помню: ты рядом
и явно реальна,
держишь меня, как якорь,
в этом театре теней.
но это было тогда,
а теперь всё скатилось в роман,
с дешовой нуар атмосферой.
у меня ни рубля на кармане,
сигарета последняя тлеет.
бессмысленный свет фонарей.
если жизнь череда решений,
то я всё проебал бесследно.
и тебя в том числе, мон шер.