Продавец грёз

По тёмным переулкам душ уснувших,
По тротуарам, по бетонным смыслам
Идёт с покрытым ликом незнакомец тихо,
Плащ выкрашен туманным мраком,
Нашито множество бездонных звёзд,
В заплатах белых его шляпа,
И многочисленны карманы –
В них скрыто всё,
Что может быть, по сути, важно,
Что может быть, значенья не имеет своего…

В округе тишиною дышит атмосфера,
В окружности витает бледное светило,
Смотрящие, неспящие в укрытие спешат,
В пещерах, гротах урываются, как будто,
Как будто, он, не знает и не чувствует всего…

Из-под ресниц у одинокого вороньего здесь бога,
На волю вырывается пророк –
Он называет время пылью – солью,
Он, сыпет сизые крупицы по аллеям,
По вариантам, по надеждам, по мечтам,
И кислотою вдруг становятся Орфеи –
Во снах, они, приоткрывают яду дверь…

Спасенья нет,
Рука спасающих застыла в пепле, снова,
Тут тонут, умирают и поют,
Мешается реальность и зеркальность,
Краями, задевая облаков свинцовых туч,
На синеглазом и слепом теперь уж небе
Восходит нарисованное утро,
Приподнимается под тяжестью оков рассвет,
И бодрствуют снующие, повсюду, человечки,
У продавца, испрашивая дозу грёз…