Где...

Мы не здесь, мы не с теми, и сами не те.

Звонко скрипка поет на холодных ступенях;
В переходах, вокзалах звук бежит по струне,
Финишируя там, где мечтать мы не смели.

Старый с виду скрипач. И потертый чехол.
Старый, добрый мотив не о вечном взбредает.
Кто мечтал и хотел, кто страданья прошел;
Струны дико кричат и мечту воскрешают.

И движенья пусть дряхлых, испачканных рук
Отдаляют от мелочи бед и разврата:
Каждый каждому в мире становится друг;
Каждый слушатель вдруг не бежит уж куда-то.

И тепло засияет вокруг скрипача,
Но карман его полон уж сильно не будет.
А мелодия льется прожилкой ручья,
Проникая сквозь камень обшарпанных судеб.


И властитель судьбы, дряхлый с виду старик,
Хоть живет на гроши, но собою доволен.
Он же мог быть известен, богат и велик
И играть лишь, что нужно, и... путь тот безволен.

Да, порою голоден, холоден тот быт,
И так мало людей на пути выживают.
Но судьба здесь не властна, никто не велит.
И Свобода. Живая. Она многих пугает.

И не каждый осмелится путь сей открыть,
Но на этом пути люди звезды хватают.
Что бы духом собраться, мечты воплотить
Не у каждого сердце на столько пылает.



Мы живем как хотим. Мы живем день за днем.
Мы теряем мечты и находим обиды.
Ненавидим порой, что идем тем путем,
На котором нам часто поют панихиды.

Сотни лет заберем, упуская сейчас.
Но скрипач продолжает играть в переходе.
Он не видит судьбы и живет не для нас...
А вокруг сноп людей утекает в неволе.



Где же мы? Где же тот, кто нам светит во тьме,
В повседневном быту, что так всех угнетает?
Где же Данко, ведущий без карты к мечте?
Где скрипач, тот который мечты воскрешает?

1-3.01.2013