***

Я буду любить тебя двадцать зим и тридцать с лихвою лет.
И чтоб ты там не наговорил, путей позабыть мне – нет.
И что бы там ни писали в прессе, не спорил бы Бегбедер,
Вы будете, мол, три года вместе. Любви лишь таков удел.
Я точно знаю, что мы не будем. Ни год, ни, тем более, три.
Писать смски, мечтать о чуде – зачем мне? Любовь внутри.
Я буду любить тебя. Молча. Сильно. Не строить пустых надежд.
А если б кто-то меня спросил – не сбросила б сто одежд.
Сказала б – забыла. Давно не помню. Ну был там какой-то, да.
Ну да, мы были чуть-чуть знакомы. Сейчас все ушло в года.
Зачем мне быть слабой и тешить эго кого-то, кто все забыл.
Расставили точки, забыли, где мы и кто мы, и кто любил.
Ну да… забыли… Ты и не помнил. А я не смогу никак.
Мне кажется, если б я впала в кому – ты был бы к рассвету знак.
Я буду любить тебя. Молча. Тихо. Забыть не смогу, прости.
Никто не узнает. Не помни лихо. Нам просто не по пути.