Нежно касаясь губ,
Слово «люблю» слетит.
Свежестью пахнет сруб,
Что для своей Лилит
Выстроил ты, как смог,
Чтоб не отнял никто.
И, да воскреснет Бог
В той, что нарёк святой!
Нервной травинки ток
В детских её губах.
Разве ошибся Бог,
Грешный ваяя прах?
И замесив с водой,
Душу вдохнул, веля:
– Женщиной молодой
Будет сыра земля!
Матерью лунной – ночь,
Месяц застыл у ног.
Станет покорной дочь,
Если отец – Бог?
Тела не пожалев, –
Нет бы – ребра не дам!
Жить в окруженьи Ев
Скучно тебе, Адам?
Где у Христа копьё,
Там же ребро болит…
Ищет теперь её –
Каждый – свою Лилит!
15 июня 2012 г.
Лилит
© Copyright: Ирина Титаренко, 2013
Свидетельство о публикации №113010501366
Свидетельство о публикации №113010501366
Рецензии