Скамейка

Сидящий в парке на скамейке,
взлохмаченный рукой судьбы,
я безымянный, бессемейный,
остановился у черты.
Весь мир очерчен, ограничен,
прострочен. Под тебя ушит.
Сидеть и слушать Джонни Митчелл
и с выводами не спешить.
Вчера был вторник. Впрочем, ладно.
Бутылка. Вермут. Тает лёд.
Я не работаю бесплатно.
Я ненавижу тех, кто врёт.
Вчера мне написала Лиза
в попытке прошлое вернуть.
Я выкинул свой телевизор.
Я не люблю грибы и лук.
Я сел на первую скамейку.
Я пью не прячась, пью до дна.
Я пью за всех: за иудеев,
за сикхов и за христиан.
Вчера мне позвонила Маша,
в попытке прошлое стереть.
Она сказала, что не ляжет
со мной в одну постель теперь.
Но это тоже… Впрочем, ладно.
Ответ изогнут как вопрос.
Возьми цветы и шоколадку
и не воспринимай всерьёз.
Одетый в рубище кошмара,
с лицом, помятым как листок,
я создан заунывным мартом
и кажется, что мне лет сто.
И кажется, характер львиный
отбросит каждую беду,
но в организме бродят вина
и дорожают на ходу.
Я будто очутился в Мекке,
я будто лоб разбил, молясь,
я в этом парке на скамейке
как шаттл, потерявший связь.
Как стать счастливым, не страдая,
не знали Блок и Пастернак.
В подвале идеал строгая,
я выстрадал себе тебя.
Распотрошил тебя, раздёргал,
собрал, перевязал бинтом,
свой мир перекроил по форме,
но превратился сам в ничто.

(с)
2013.
В.Б.