Я мог в небо строить мосты
Но я собирал урожай
Наивной твоей доброты
Я мог, но не сделал, а жаль
Наверно сам верил в игру
В которую долго играл
Когда было все на кону
Подсыпали верность в бокал
Но убраны пряди с лица
И я, разглядел, то, что мог
На пальце, следы от кольца
И ровность прикрытую ног
Осталось жалеть об одном
Без каверзных творческих мук
Как то, что не стать колдуном
Не чувствовать нежности рук
Тех рук, что растили сады
В которых, я крал урожай
Чужой неземной доброты
Всё тут же исчезло, а жаль
Я мог в небо строить мосты
© Copyright: Линк Чумовски, 2013
Свидетельство о публикации №113010511599
Свидетельство о публикации №113010511599
Рецензии