Поэту

Изгоем жил среди людей,
Гонимый всеми, одинокий,
Искал без устали удел -
Свой мир прекрасный и глубокий.
Не понимая, почему
Отвергнут всеми и покинут,
Нет места в мире лишь ему,
Он беспощадно так отринут.
Не понимая, что  другой -
Его   виденье, ум, сознание,
Его  печаль, любовь и боль,
Души мечты и ожидания.
Способность видеть красоту,
Так восхищаться дням осенним,
Любить листву, туман и мглу,
Гонимых ветрами и ливнем,
Как их прекрасен хоровод
Закружит, в небо их поднимет,
Похожих на калейдоскоп,
Как ветер вдруг утихший сгинет.
И листья, падая к ногам,
Так кружат в непрерывном танце,
А ветер  в шалости своей
Осеннее метет убранство.
Поэта тонкая душа
Освещена особым даром,
Так гениальна, так  чиста,
 Вознесшая его Икаром.
Он видящий среди слепых,
Он полноценный  средь убогих,
Волшебник, маг  среди простых,
Он луч надежды средь пороков.
Хотел он быть среди людей,
Рожденных так же и по праву,
Но он нашел лишь в сердце их
Гордыню, гнев, боль и отраву.
Ушел, куда глаза глядят,
Непонятый и осужденный,
И, затерявшись средь толпы,
Он в тайну облачен смиренный.