Что творилось, что твориться
нет спокойствия в душе
всё как будто закрутилось
заискрилось в голове.
Что со мною, что творится
не душа будто, юла
бьётся кружится как птица
ей бы видеть купола.
Прикоснутся на мгновенье,
Охладить лихую боль
и тогда моё мученье
вытекло б святой водой.
Ох мне тяжко, тяжко, тяжко
исповедь во мне ключом
бьётся так,что и рубашка
Всё теснее день за днём.
Будто бы мне вырвать нужно
сердце,втиснутое в плоть,
и вымаливать прилюдно
о прощении за злость.
Втиснутое в плоть
© Copyright: Дмитрий Зуборев, 2013
Свидетельство о публикации №113010406894
Свидетельство о публикации №113010406894
Рецензии