баллада о несогревающих стихах

                Жизнь штампует тома и листает страницы,
                Годы кучей пылятся во тьме сундуков,
                Дни летят в молотьбу, как колосья пшеницы,
                И несутся потоком в  своё далеко…
                Звук гитарной струны улетает в аккорде,
                Недопетая песня замрёт в тишине,
                Чайки жалобный крик глохнет эхом в фиорде
                И щемящей волной бередит душу мне.
                Снегопад за окном – белый всадник печали,
                А дрожанье свечи – злой предвестник тоски,
                Сигаретные кольца – грустинки в овале,
                И в камине с надрывом трещат угольки…
                Мандариновый запах с густым ароматом,
                Новогодней улыбкой приходит из снов.
                Неизменный  порядок рассветов-закатов
                Гонит бледное солнце над высью домов…
                Почему же так грустно в январские будни?
                Отчего нет веселья и блеска в глазах?
                Что-то, видно, сломалось  во мне пополудни
                И ушло в никуда, затерявшись в лесах …
                Остаётся осадок пустых сожалений,
                Запоздалая нежность несказанных слов.
                И  уносят в снега “голубые олени”,
                В те края, где согреюсь  дыханьем костров.
                И пылает огонь, греет зимнюю стужу.
                И возносятся искры в морозную мглу.
                Может, где-то есть та, для которой я нужен,
                Но ещё не нашёл, не сказал, что люблю …   



                Костёр на снегу
                Яков Баст
                http://www.stihi.ru/2013/01/04/19



баллада о несогревающих стихах


Неразборчивый штампик на книжке успел запылиться,
(непонятно откуда взялась эта пыль  в сундуке?)
Ах! Ведь это поэт веял строчки, как зёрна пшеницы,
собирая полову в немного дрожащей руке.

На отдельной струне не сыграть, к сожаленью, аккорда,
Не услышит в тиши недопетую песню никто,
потому что заглохшая чайка висит  в середине фиорда,
защемляя поэту волной… сами знаете что.

За окошком грустит одинокая снежная баба.
Шевелится камин на надорванном старом холсте,
прикрывающем щель в помещенье соседнего склада,
где вагон мандаринов, возможно, лежит в темноте.

Электрический свет заменяет дрожащая свечка
и колечки табачного дыма искалечены в грустный овал…
У поэта в глазах нет напора, веселья и блеска,
потому что ушел друг, который вчера наливал.

Потихоньку горит, рассыпается толстая книжка.
На обложке коробятся буквы: …олк…вый сл…арь.
Бесполезная книжка – нужна, как корове манишка,
потому что поэтом ещё не дочитан букварь.
***
Пусть пылает огонь, греет зимнюю стужу.
Есть ещё в сундуке, чем его поддержать.
Жаль, стихи не горят, вылетают наружу,
никого не согрев, бесполезно кружат…