Писал тебе свои стихи интимно,
Где поверял я боль души своей,
А ты читала их почти взаимно,
Среди своих собравшихся друзей.
Читала их тогда наверно в спешке,
Не замечая красок щёк твоих,
В душе своей я ощущал насмешку,
Друзей твоих, соперников моих.
И было мне среди веселья грустно,
Как будто жил всегда в чужой стране,
Вокруг меня ныло и так пусто,
Искали гости истину в вине.
Кому нужны мои переживанья,
Души моей, мой стих попал в альбом,
Ведь у гостей другое есть призванье,
У них душа заполнена вином.
Писал тебе свои стихи интимно
© Copyright: Борис Межиборский, 2013
Свидетельство о публикации №113010406039
Свидетельство о публикации №113010406039
Рецензии
