Напускной депрессняк

Продырявленная совесть вещает со дна:
"Не лги, не кути, твори только добро"
Я не панк, не поэт, не крутой металлист,
Я простой новичок, мне панковать не дано.

Всем нужна смерь под забором, с гитарой в руках,
Всех уже гложет поп-среда и лживые поэты.
Ну а я? Что я могу предложить нашим людям?
Грязный звук своей гитары, да депрессивные куплеты.

Пахнет молодостью от наших фальшивых строк,
Что-то прячется в карманах наших президентов.
А в расцвете гнилья я вижу новую жизнь,
А в черноте этой лжи черты нового ответа.

Стань мне Господом Богом, молитвой за счастье,
Я сорву свою глотку, твердя тебя по ночам.
Надо петь о плохом, чтобы стать популярным,
А если петь, что всё клёво - получишь по щам.

Где эта равнина? Где наши сердца?
Передо мной стоит совсем новая, чистая жизнь.
Где же струны? Где аккорды? Почему ты молчишь?

Ой, мама, мама! Прости своего сына!
Прости, что не умеет видеть рядом радость.
Но я хочу быть со всеми честным, не кривить, не лгать,
И для счастья мне нужна совсем большая малость.

Это всё, это всё напускной депрессняк.
Зайди к нему ночью - он спит спокойно и сладко.
Депрессивные строчки, а на душе - благодать.
Заходи хоть когда - у него всё будет в порядке.