Все ушли... Перепалки умолкли...
Будто палкой по лбу – тишина.
Мокрой тряпкой сметает жена
пережёванные кривотолки.
Стали резкими книжные полки,
белый лист и малевич окна.
Кот храпит – что ему до пророчеств
и речей перепивших друзей?
Сколько другу в глаза ни глазей,
одиноким останешься к ночи,
даже слившись с любимой. Короче,
с тишиною тебя, ротозей!
Все ушли... Опустела квартира.
Я, как Будда, парю в пустоте,
позабыв о храпящем коте.
Отголоском прошедшего пира
чуть звенит эмигрантская лира.
Жизнь промчалась в сплошной суете...
Как я тут очутился? Откуда
этот сдавленный стон, и зачем
на чужом повлажневшем плече
я дышу, а когда-то – не буду?
Как поверить в грядущее чудо
воскресения в светлом луче?
Вдалеке от уснувшей планеты,
извалявшись в межзвёздной пыли,
я грущу о ландшафтах Земли,
о куплете своём недопетом,
о куда-то исчезнувшем лете
и друзьях, что зачем-то ушли...
Свидетельство о публикации №113010405023
Источая нудный позитив,
Потирая руки на запястье
Перед рингом собственных квартир.
Что же всем в итоге остается?-
Часто задаю себе вопрос,
То ли, тот, который не смеётся,
То ли, первый, вышедший в разнос;
Каждый знает час и знает место,
Так уж с нами где-то повелось,
Если есть в меню добрососедство,
Значит, на десерт возможна кость;
Тут уж можно прыгать через лужи,
Обретая истинный размах,
Ведь для навигаторов не нужен
На халяву социальный страх.
Разобщенность, та ещё порука,
Словно обещанье, верь – не верь,
И в года сжимается минута,
И пространства схлёстывает дверь.
Александр Ковыль 21.01.2015 12:14 Заявить о нарушении