Еду я в машине, впереди дорога.
Остаются сзади белые поля.
Осень уходила, упираясь рогом,
даже били скопом. Кулаки болят.
Не хотела Осень уползать, петляя
в норы и берлоги, в шалаши свои.
Коченея воет, и взахлеб рыдая,
умирает, корчась... На снегу, в крови...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.