Режиссер

Мы как люди, мозаикою дней, собирали.
Облака, маякам. Белый парус в усталую ночь,
Отправляли письмом. И кого-то так искренне ждали,
Так, как время не ждет, да и мало кто может помочь.

Пережить холода, или просто зажженные свечи.
Странных книг переплет, жизнь израненных прахом страниц.
Я накидкой из лис, закрываю холодные плечи.
Люди в мире свинца, восковая коллекция лиц...

Мы утонем в ночи, как всегда забывая о шторах.
А за ними луна, по сиротски стучится в окно.
И зажжет режиссер, снов своих не рассыпанный порох.
Но как видит судьба, это было все предрешено.

Капля воска в бокал, незаметно, случайно упала.
И как что-то из вне, появилась паря над водой.
Он покажет потом, в этом мире огромного зала,
Что на пленке и жизнь на изнанку, другой стороной.

Мы как все разошлись, про свои забывая награды,
И нас тени со стен, как всегда провожали толпой.
И растаял мираж, постановки всеобщего ада,
Забирая того, кто всегда возвращается в бой.