Музы

Заплакала скрипка печально и тихо,
Огарок свечи на столе умирал,
А буря, по небу гулявшая лихо,
Нашла на утёсе манящий привал.

Бумага горела и тлели чернила,
Терялся весь смысл подарённый стихам.
Не вышло на небо дневное светило,
Закутался город в проклятый туман.

Холодные капли стучали по стёклам
И падали вниз, разбиваясь во мгле.
Стал мир во мгновенье умершим и блёклым,
Так мало осталось нам жить на земле...

Мы - музы поэтов, служащие верно
Народу и всем, кто пытался творить.
Трудились, как волы, для них ежедневно,
Стараясь заставить их мир полюбить.

Но наши старанья все были напрасны.
Не нужен народу струящийся глас,
Которому чувства, волненья подвластны,
Ему подавай лишь о жизни рассказ...

Ему нужна польза, ему нужна слава,
Ему нужны деньги и власть бы к рукам.
Кому в наши дни интересна забава
Создать для сердец и души вольный храм?

Увы нам не место средь денежной пыли,
И нет смысла петь про обилье греха.
Уж руки давно мы свои опустили,
А лира кричащая прежде, тиха.

Так музы ушли из сердец и мечтаний,
Так мир опустел без чудесной красы,
Разрушились замки всех старых преданий,
И вечными стали проклятья часы.

Навзрыд пела скрипка, и свечка погасла,
И дождь лишь сильней разгонялся и лил.
Навеки с искусством  народ попрощался,
И ветер печальный сильнее завыл.