жизнь без сна

Россия. Ночь. Пустые рамки
Больных, предательских реформ.
Орут, горланят проститутки.
Себя сберег я для стихов.

Порой тошнило от сомнений
И пустоты вокруг меня.
И смертью было это время,
Как отрицание себя.

Поэт и Бог – борьба единства.
Нельзя отречься – Божий Бич.
Стихи переживают время,
А время им пророчит жизнь.

Над низостью природы мира
Висит распятый на кресте.
Всему свое – мой ангел грешный
Утопит истину в вине.

Пусть душит то, что окружает
Мое талантливое «я».
На бранном поле лжи и лести
Убьют уж точно не меня.

Кто вверх, кто вниз – сподручный выбор.
Отрезок времени земной
У всех по-своему ложится
И забирает нас с собой.

Рабы в предательство играют
Всё громче,громче звон цепей
Чтоб оправдалось в этом мире
«Предначертание» скорей.


Оно о том,как сон глубокий
Кругом рождает мертвецов
Оно о том, что реки  крови
Уже пролиты для глупцов.

Что церковь – храм порочной веры,
А поп – священник в ней пахан.
И ненавидя грех и паству,
Он курит ладан на алтарь.


Что в этом мире все случайно,
И не случайно ничего.
А смерть – простое окончанье
Пустого пошлого кино.

И от дурного озаренья,
А может быть на злобу дня,
Берут вожди бразды правленья,
Как утверждение себя.

И быть слугою у событий
Судьба любого на миру.
И брел, и знал от страха к страху,
От торжества и к торжеству.