Боль

                Красным углем тьму черчу,
                Колким жалом плоть лижу,
                Туго, туго жгут кручу,
                Гну, ломаю и вяжу.
                З. Гиппиус
Это так странно – льдом выжигать клеймо,
Древние руны складывать в стих печали,
Складывать то, что выходит у всех само,
Складывать чувства, которых мы не встречали,
И получать…
По лицу, по рукам, под дых,
Бритвой по горлу и льдом между двух лопаток,
Что-то искать в этих чёртовых и пустых,
Синих, и в них кричать, как ты зол и жалок.
Льдом по плечу, а потом выжидать, молчать –
Это как партия в шахматы, только с болью.
Ставлю клеймо на запястье – мою печать,
Даже твоя одежда его не скроет.
Губы синеют и щёки горят, саднят,
В тонких царапинах кровь застывает, вязнет.
Кто-то сказал, что любовь – это сладкий яд,
Только по мне она хуже чумы и язвы.

Это так странно – ногтями царапать лёд,
Злобно шипеть, кусаться и рвать на части,
Бить по лицу, под колени, затем – в живот,
То ли от ревности, то ли от дикой страсти.
Что-то искать в моих серых, моих живых,
Тёплыми пальцами лёд мой крошить, калечить,
Горько рыдать над осколками, словно псих,
Глупо надеясь, что слёзы порез залечат,
Пить мою кровь и урчать как довольный кот,
Раны зализывать, тихо смеяться, страшно,
И представлять, как босую на эшафот
Сам возведёшь, да и сам тут же обезглавишь.

Нами так принято – боль умножать на боль,
Чтобы как можно дольше продлить любовь.