Когда восходит над Москвой луна,
открыв ее в явлении ином,
когда душа блуждает, как волна,
а кровь слегка разбавлена вином,
когда забот гнусавокрылый рой
окутывает плотной кожурой,
и чувства на себя обращены
в пространстве каждодневной тишины -
когда я буду в духе этих строф,
я вдруг пойму – и, видно, неспроста –
что жизнь есть перебор вещей и слов,
участником которого я стал.
Что я – не я, а кто-нибудь другой,
один во тьме бесчисленных орав,
что мой проект всесильною рукой
был воплощен без спроса и без прав,
что исполнял я старые клише
для чувств и мыслей, полагая выбор,
что этот стих написан был уже
лет сто назад, поскольку не верлибр...
И так неспешно, словно без любви
к процессу насыщенья в одночасье,
другие Я в подкорковой глуби
растаскивают целое на части.
Почти фантазия
© Copyright: Терехов Михаил, 2013
Свидетельство о публикации №113010309460
Свидетельство о публикации №113010309460
Рецензии