На белой простыне она,
Лежит с улыбкой грязной, пьяной.
В бокале выпитом до дна,
Остался крестик оловянный.
Грешит она ли? Что за чушь.
Когда вся в пошлых пятнах простынь.
Её желанья выше чувств,
Хотя быть может нет их вовсе.
Мелькнут обидные слова,
Они сгорят в окурках тощих.
А может быть она права?
Так жить удобнее и проще.
В угаре праздничных потех,
С кем быть она сама решает.
Она любить готова всех,
Но оловянный крест мешает.
Падшая
© Copyright: Евгений Ткачев, 2013
Свидетельство о публикации №113010209271
Свидетельство о публикации №113010209271
Рецензии
