Шум, перемолотый городом, строится
четким биением волн, а плоские стены
мерно разносят звучание в звонницы,
в парки, в метро и квартиры нощно и денно.
В буднях бесценное время растрачено,
точно как чувства, что дал не тем. И, похоже,
если бы сердце стиралось, как в прачечной
вещи,- наверное стер бы в дыры, что прожил.
Улицы - скользкие змеи шипящие,
каменно-серая кожа в трещинах. Смутно,
смутно все. Верно, мы будем пропащими,
В беге размыв бесконечно-вечное, будто
тонкое, звонкое, но монолитное
пение скрипки всесвято-нежное, между
небом и плоскостью моря пролитое,
с краю обрыва, над мысом Доброй надежды.
Мыс Доброй надежды
© Copyright: Илья Георгиевич Турков, 2013
Свидетельство о публикации №113010206470
Свидетельство о публикации №113010206470
Рецензии