Когда она прочтёт очередной мой стих,
То не поймёт, что для неё писал я это.
Ей не достаточно одних лишь слов моих,
И может хватит мне играть в поэта?
Стихи красивые выходят лишь тогда,
Когда в душе, увы, так некрасиво,
Когда печально. А хочет ли она
Видеть меня угрюмым и тоскливым?
Быть может не читает, забыла вовсе,
А прошлое достойно звания легенд.
Нас лето разлучает. Наступит осень,
Даст Бог, мы свидимся. А может вовсе нет...
Нас лето разлучает
© Copyright: Богдан Творонович, 2013
Свидетельство о публикации №113010105595
Свидетельство о публикации №113010105595
Рецензии