Тебе не прочитать моих стихов,
Которые пишу я, задыхаясь,
Тебе не снять с меня моих оков,
В которые сама же заковалась.
Ты не согреешь пальцы моих рук,
Которые и в летний зной так мерзнут.
Ты не спасешь меня от этих мук,
И не заставишь пересохнуть слезы.
Ты можешь оплатить мои долги,
Подарки делать очень дорогие,
Но - тут хоть сам себе не лги,
Всеми деньгами мира не спасти меня.
Да, ты богат, но мне-то что с того?
Ты бы хотел меня счастливой видеть рядом.
Но я не верю в твоих денежных богов,
И рай твой для меня похуже ада.
Да, ты богат, но мне-то что с того?
© Copyright: Валентина Рейнгардт, 2013
Свидетельство о публикации №113010104133
Свидетельство о публикации №113010104133
Рецензии