Всё как-то муторно, и не лежит душа,
К творению, перо скользит не плавно,
Цепляясь за неровности листа, забавно,
Пишу строку, над нею чуть дыша.
И буквы пляшут по листу и корчат рожи,
Друг друга норовят менять местами,
И что-то странное творится со словами.
Всего скорее это завтрашние дрожжи.
P.S.
Как необычно выглядит Моне,
Сквозь призму трёх стаканов Каберне.
108
© Copyright: Альпо, 2012
Свидетельство о публикации №112123106109
Свидетельство о публикации №112123106109
Рецензии