Мы не справились

Эта потеря - всего лишь одна из,
другого подтекста нет.
И на все неудачи - не напасёшься причин,
так уж тут повелось.
Слушаешь одну песню по кругу,
и всё что-то ищешь, как будто вот-вот найдешь,
снова знобит и бросает в жар - завернешься в плед.
Глаза закрываешь и возвращаешь себя в тот момент,
когда всё решалось,
мучительно сочинялось, горько любилось,
но всё ж жилось...
И думаешь, где же ты упустил, с чего всё пошло не так?
Помнится, встретился мне однажды такой вот один чудак,
ему я и посвятила свой первый стих.
И с тех пор надо мною вьётся какой-то рок,
как кровавый стяг,
и всё жёстче с каждым разом судьбы урок.
И какие-то люди, точь в точь, как пчелиный рой
так назойливо вьются вокруг. Ты им руку протянешь - они ужалят.
И от дружбы, за которую бы стоять и стоять горой,
в один миг
останется фотография.
Почему мы влюбляемся в тех, кто по сути своей нам - чужой?
С кем в итоге однажды расстанемся.
Отчего у всего есть предел? срок годности? окончание?

И жестокость - на самом то деле
черта очень добрых людей,
которые просто однажды
не справились.