Автору

Тонкие пальцы гладят бумагу,
Но Автора нет… И не будет уже…
Он был награжден за честь и отвагу,-
И праздность осела в слабой душе…

Тонкие пальцы ласкают перья,
Точат нож, заостряют перо…
Средь прочего хаоса здесь и неверья
Есть след пустоты… И нет ничего…

За тонкой одеждой скрывается тело,
Под тонкою кожей пульсирует кровь,
Но в век торжества оно отсырело
И жаждет тепла все снова и вновь…

И хлипкие плечи несут неустанно
Тяжелый, давящий и лживый свой крест…
И Автор признает себя бесталанным,
Но нет, не сейчас,- он яблоко ест.

Тонкие нити дрогнут так верно-
Рваные нервы враз оживут!
И дух-антипод, что дремлет так мерно,
Внутри проснется, ибо его призовут…

Тонкие волосы черной вуалью
Скрывают лицо, окутав и стан,
Который давно спеленат печалью,
И жизнь-эгоизм – лишь лесть и обман…

Тонкие стены тонкого мира,
Грязи прозрачность, аморфность мечты –
Все это пьет безразличная лира
И жаждет всего лишь простой чистоты…

И Автор рыдает, схватившись за сердце:
«Оно еще есть! Оно еще здесь!!» -
Оно горит, упоенное смертью,
И грезит, что дух исчерпан не весь…

И тоненький луч безнадежной надежды
Выбьется сквозь пелену наркотических снов…
И сбросит ненужные боле одежды,
Доверяя общению гамм, а не слов…

И раз! – фортепианный аккорд наполнил!
И два! – комната им пропиталась!
И Автор вернулся, будто он вспомнил,
Что в бледном теле душа осталась!