Поэт мечтал...

Поэт писал, и страсть разлилась
По всей странице. Лист дрожал.
И пред глазами появилась,
Та, о которой он мечтал.

Та, что затмила своим блеском
И неземною красотой...
Он ей сказал: - *Прости мне, честно,
Я представлял тебя другой.

Ты чудо, словно неземная,
Я от волненья сам не свой.
Откуда ты пришла - из Рая?
Меня ты хочешь взять с собой?* -

*Вставай, проснись , сыночек милый,
Опять уснул ты за столом.
Писал бы ты о той, что жила,
И что покинула наш дом.

Прости её, так нужно было -
Ты жил в мечтах, не замечал
Ту, что с тобою рядом была,
И всё другую молил, ждал.

Теперь всё пишешь вечерами,
И засыпаешь за столом.
Живёшь одними ты мечтами...
Давай помолимся о том,

Чтоб Бог помог тебе проститься
С тем навождением, мечтой.
Жена, глядишь ты, возвратится,
И будет мир у нас, покой.* -

И на коленях мать с сыночком
На образа глаза подняли...
Мать видела невестку-дочку,
А сын мечту в небесной дали.

Пётр Кантарович.