На фресках прошлого, того, которое болит,
Там, где не действуют все коды и запреты,
Я, дура, вопреки всей логике этой планеты,
Ручьём из слёз - пытаюсь растопить гранит.
Ну а декабрь целует. Расстояньем выстрела.
Это знакомо. Это всё уже не в первый раз.
Лёд на сердце. А и душа, впрочем, выстыла.
Признание? Нет, так... Набор красивых фраз.
Ветер. Он по затылку и нервам - прикладом.
С ним знакома, но какой мне от этого прок?
Из моей памяти он смотрит долгим взглядом.
Тот, кто каждое утро жать не даёт на курок.
Я через небо - с ним. Стою у речки сонной,
В кровь свои руки исцарапав о немой гранит.
Мне б раствориться... Выцветшей мадонной
На фресках прошлого. Того, которое - болит.
На фресках прошлого
© Copyright: Анна Журкович, 2012
Свидетельство о публикации №112122800706
Свидетельство о публикации №112122800706
Рецензии
