Ещё цветы не продавали

Ещё цветы не продавали.
Деревьев мокрая орда
была ещё черна, в подвалы
не рвалась вешняя вода.

Но как глаза твои синели,
ещё не зная отчего!
Хозяйки перед Пасхой пели,
дом убирая, как чертог.


КНИГА ВЕСНЫ


Книгу весны
                кто прочтёт?
Птичий язык кто знает?
Крик ворон понятен – «Кара! Кровь!»
а ласточки о чём звенят крыльями?
Раскричались в домах поутру люди,
кофе разлит,
                малыш сердится,
поцелуй наспех: «Зонтик не забудь…»
Новый день начинается чист и звонок,
и трамвай на повороте звенит,
а мама хватается за сердце …
Давайте, птицы, для всех напишем
книгу весны,
                добрую книгу.

 

ГОРОД НА ТВОИХ ЛАДОНЯХ


Красивый город на твоих ладонях,
Родина…
Он пьёт скупое солнце по утрам,
И оживают горше, благороднее
В его лице следы былых утрат.
Мы выпьем первый дождь за урожай,
В старинной улочке – горячий кофе…
Чтоб женщинам спешащим,
В старых кофтах,
Не страшно было мальчиков рожать.
И если вдруг
Придёт крутое лихо,
И мне терять к своим друзьям доверие,
И выплеснут безжалостные лифты
Меня к единственной захлопнувшейся двери,
И вдруг сожмет Садовое кольцо,
Я стану женщиной усталой
В старой кофте,–
То и тогда во мне твоё лицо
И красоты твоей проступит
Профиль.
               
1967