Над ручьём склонилась грустно
Листья сбросившая ива,
И взирает молчаливо
На этюды захолустья.
У замшелого забора
Ни дорожки, ни тропинки,
Лишь бурьян да две рябинки,
Да сухого сена ворох.
Хата набок наклонилась.
Окна смотрят виновато...
Это, видимо, расплата
За колхозную немилость.
А столицы вырастают,
Наполняются народом.
А деревни с каждым годом
Пропадают, пропадают.
Расплата
© Copyright: Владимир Песков, 2012
Свидетельство о публикации №112122804550
Свидетельство о публикации №112122804550
Рецензии