Да, не поэт я.
Я прораб бездомный.
Десять месяцев вне дома я живу.
Остальные прячу в санаторий,
Из больницы в улицу гляжу.
Так живу.
Вкушаю всуе водку.
Между битых трахнутым лежу.
И когда людей не замечают,
Попу у начальства я лижу.
Радость хлещет-полные штанины,
Что-то сотворив, построив мост.
А очнувшись от удачи и свободы,
Сам себе зализываю хвост.
Хвост потрепан, измельчал без пользы,
Щеки пятнами покрылись, отошли.
Наливай, братишка, все без дозы,
Пока в яму всуе не снесли.
Отнесут, потом уж не вернуться,
Совесть за ненужность не простит.
И пускай в мечты мне не вернуться,
Новое чужое заблестит.
Прораб
© Copyright: Александр Вениосов, 2012
Свидетельство о публикации №112122803259
Свидетельство о публикации №112122803259
Рецензии
