Недописанные строки

Вновь недописанные строки,
Что каждый вечер на листах
Пишу, и в них мои пороки
И мысли, чувства, боль и страх,

О том, что я давно бы умер,
Чтобы хранить тебя и сны,
Что вместо дела маюсь дурью,
Помочь смогла бы только ты,

Но развернулась и ушла.
Вот всё, чего я был достоин.
Ты не груба и не мила,
Я не прощён и невиновен.

А строки снова улетают,
Лежат, как снег, на проводах.
И даже летом. Но не тают,
Сверкая огоньком в глазах,

Уносятся с сигналом в дали,
В чужие сны и номера,
С собой несут цвета печали,
Но кто-то всё же им был рад.

Я не могу их написать.
Они летают, словно птицы,
Их не получится достать.
Осталось только раствориться.

Я их не пробую поймать,
Они мне не дадутся в руки.
Мне нужно верить, нужно ждать.
Такого факта нет в науке.

Они как дым над городами,
Как радуга после дождя,
Чертят границы между нами,
Она – их цель каждого дня.

Собрались тьма и свет едино,
Даруя сети парадоксов,
А строки бьют, и часто сильно,
И игнорируют вопросы.

Они смутны и так понятны,
Свой создавая лабиринт…
О, строки… Как вы мне приятны
Вы как на ранах свежий бинт…

Они – звучанье чьей-то речи,
Но не к тебе и не моей.
Ночь обнимает нас за плечи,
Сжимая всё сильней, сильней…

А строки режут мне виски,
Нас укрывая под крыло.
Весь мир зажат в эти тиски,
Но это мне не помогло.

Строка, что я не дописал…
Слова, что мне порвали душу…
О том, что сдался и устал…
О мире, что тобой разрушен….

24 декабря 2012