Квартет и Соловей

Жил в кишлаке один Верблюд,
Горбат, слюняв, немножко глуп
Хвостат, мохнат и небогат-
Обычный жизненный расклад.
Жена Верблюдица была,
Трёх верблюжаток родила.
Жил долго, счастливо Верблюд,
Но на земле не будет вечным путь,
И вот его Аллах к себе прибрал,
В раю теперь он гуриев ласкал.
Похоронить достойно – не пустяк,
Без музыки не обойтись никак.
Верблюдица позвала музыкантов,
Пусть не было у них международных грантов,
Но, в общем-то, играли те неплохо,
Понятно было даже местным лохам.
То большеухий был Осёл,
Небритый, с бородой Козёл,
А также босоногий Мишка,
И с голой задницей Мартышка.
Две скрипки, флейта, барабан,
А продюсером был Баран,
Жующий вечно свой урюк.
Квартет назвал он “Учкудук”.
Была могила и цветы,
Был гроб приличной красоты,
Звучали речи у могил,
Как сильно всех Верблюд любил,
Как все любили Верблюда,
Ну, в общем, было как всегда.
В кафе поминки были местном,
Играли музыканты честно:
Пиликал скрипкою Осёл,
Во флейту сильно дул Козёл,
Мартышка тоже брал аккорд,
Бил Мишка в барабаний бок.
Как был покойник всех милей
Там песни пел всем Соловей,
В столице он певец известный,
Но родом Соловей ведь местный,
В кишлак случайно залетел,
В кафе зашёл и там запел.
В столице пел певец красиво,
Сладкоголосо, звонко, дивно:
А здесь он пел без микрофона –
Гнусаво каркал, как ворона,
Шипел, как злобная змея,
Таким был голос Соловья.
И хоть тому дивились гости,
Но водку пили, грызли кости,
Носы свои не воротили –
За песни ж денег не платили.
Не наведя тень на плетень,
Закончился печальный день.
У Соловья спросил Осёл:
“Ты хуже пел, чем наш Козёл
В столице, коль тебя послушать –
С восторгом открываем уши.
А здесь настолько пел погано,
Скажи нам честно, без обмана,
Случилось что сейчас с тобой,
Чудесный голос где же твой?”
“Когда я птенчиком лишь был,
Медведь мне ухо отдавил,
И из меня теперь певец,
Из черепахи как гонец”.
Осёл со стула чуть не рухнул,
Козёл от изумленья пукнул,
Медведь разбил пустой стакан,
Мартышка закричал: “Обман!
Не Битлз, конечно, наш квартет,
Но мы играем много лет,
На свадьбах и похоронах,
На юбилейных всех пирах:
Как пел ты, если б мы играли,
Квартет с позором бы прогнали.
Скажи нам, разодетый франт,
Как, коль отсутствует талант,
Ты смог великим стать певцом
С таким поганым голоском?”
“Талантом мой отец блистал,
Его никто не освистал,
Певец великий мой отец,
Он столько покорил сердец!
Да, я – без голоса певец,
Но любит же меня отец,
А мать – богатый фабрикант
Ну и зачем же мне талант?
С такими мамой и отцом
Великим как не стать певцом!
Любой ведь голос создадут –
Лишь заплати за этот труд”.
Мораль я коротко скажу –
Минутой вашей дорожу:
Талант частенько ни к чему,
Понятно, в общем, почему –
Иные принципы отбора
Артиста продвигают в гору:
Чем толще кошелёк у папы,
Или мохнатей его лапы,
Иль чем шикарней зад артистки
И больше силикона в сиськах –
Тем слаще будет петь певец,
Пусть только с виду он скворец.