Боль моя

Запорошены снегом поля,
Небо чёрной затянуто мглою,
И в душе снова,словно зима
Где ж то лето,что пахнет покоем?

Это лето я ждать не устану
в череде быстрых лет,долгих дней,
Серенады любовные вечны.
Но не вечен поэт на земле.

Мой безумный прыжок,не понятный кому - то,
Был угоден тому,кто был честен с собой
Впереди страшный суд и со мной моя совесть,
Что венчала меня с окруженьем вокруг.

Все пророки ушли,и становится скучно,
И звенит тишина пустотою теперь.
Где вы Пушкин,Есенин,Высоцкий - и утро,
Что рождало святых на убогой земле.

Я сегодня как тень уходил,возвращался
В никуда,ни к чему и не знаю зачем,
Я себя там искал,где навек оправдался,
И терял там себя,где был чтим я на век.

Будто путник в ночи,словно узник в темнице,
Небо - как потолок,Эверест - как бордюр,
Дураки ищут новых ничтожных трагедий
Но бездарен их путь и сизифов их труд.

От надежды уйти,от отчаянья скрыться,
Радость всем раздарить,боль оставить себе,
И откуда порой снизойдёт вдохновенье,
И откуда стрела безразличья и тьмы?

И усталость висит на плечах коромыслом,
На ногах груз - колода из прожитых лет,
И не буйствуют больше ни рифмы,ни мысли,
В не покрытой ещё сединой голове.

На вопрос:"Быть,не быть?"Кто - то ищет ответа,
Кто - то просто проспал жизнь - копейку свою,
Ну а я - был поэт,как у классика это -
"Хоть немного ещё постою на краю".