Письмо с войны

Мамочка, мама, родная, прости,
Что не писал тебе столько недель…
Здесь на войне сантемент не в чести,
Здесь всё по-взрослому, мама, поверь.
Мы наступаем. Боям нет конца.
Тут не до писем, война же кругом…
Все я пройду для тебя, для отца.
Чтобы вернуться, я справлюсь с врагом.
Помнишь, как ты не хотела пускать?
Зря не хотела, как видишь – живой.
Только не вздумай там снова рыдать!
Сердцем я дома, я рядом с тобой.
Помнишь, мечтала, чтоб стал скрипачом
И каждый день собирал полный зал?…
Я виртуоз, автомат - мой смычок.
Вот и сегодня концерт я давал.
Нет, ты не думай, что стал черствым я,
Или что циника маску надел.
Просто все планы смешала война,
И все былые мечты – не у дел.
Раньше себя, да и жизнь я не знал.
Что я мог видеть, студент, сердцеед?...
Я и мужчиной-то здесь только стал,
Порох понюхав в свои двадцать лет.
Как-то я вдруг изменился за час,
Жизнь по-другому здесь видится, мам.
Знаю я точно, что плачешь сейчас…
Зря. Все отлично. Я выбрал всё сам.
Да, тяжело, но так это война!
Мы за деревней деревню берем!
Мама, солдат я, мне в руки дана
Честь защитить и тебя, и наш дом!
Ты не болей и отцу накажи.
Скоро вернусь… В Ереване апрель…
Только почаще ты, мама, пиши.
Ради тех писем живу я теперь…
Спросишь: «Мой сын, посещал тебя страх?»,
Да, было страшно… Но это ж не грех!
Мы защищаем не только Арцах,
Мы здесь в горах защищаем нас всех.
Так что о страхе забыл я давно,
Как-то об этом тут не говорят…
А вот умрем или нет – все равно.
Слишком уж многих теряли ребят.
Мамочка, знаешь, здесь смерть не страшна,
Хоть и повсюду, ну что с нее взять?
Пахнет тюльпанами, мама… Весна!
 Я ж не дурак, чтоб весной умирать!
Ты улыбнулась… Я рад. Правда, рад.
Этой улыбкой твоей я дышу.
Скоро твой сын возвратиться назад,
Только ты жди и молись, я прошу…