Лишь тесно стало
Букве в клетке.
В листе,
Из выцветшей
Тетради.
Из рубрик,
И статей
Заметки.
Я плел
Обмана
Пряди.
Искал то музу,
То спокойство,
Блевал.
От собственной
Хандры.
Играл в убогость,
И геройство.
Не видя мир,
Из гнусной,
Конуры.
Рабы не те,
Кто цепью скован,
И на галерах,
Движут корабли.
А те,
Кто жизнью сломан,
Не видя
Человечекой
Любви…
Рабы
© Copyright: Антон Смирнофф, 2012
Свидетельство о публикации №112122600981
Свидетельство о публикации №112122600981
Рецензии
