Как будто лик судьбы он в нашу жизнь явился.
Заезжий музыкант негромко что-то пел.
Когда же он ушёл, когда с туманом слился,
Мы ощутили вдруг, что мир осиротел.
Он был для нас не вождь, не идол и не гений,
Московский муравей и просто русский бард,
Солдат, поэт, творец волшебных откровений,
Арбата дворянин, лихой кавалергард.
Пусть в наш жестокий век романтике не время,
Ты слышишь, - вот опять грохочут сапоги.
Мы верим, подрастёт птенцов Булата племя.
Не надо слёз, мой друг. Ты память сбереги.
Пускай кларнет пробит, пускай труба помята,
Пусть хлещут по спине свинцовые дожди,
Наш маленький оркестр ещё поёт, ребята.
Мы верим, что любовь в итоге победит.
10 октября 2005 г.
Памяти Булата Окуджавы
© Copyright: Валентин Иванов 4, 2012
Свидетельство о публикации №112122608047
Свидетельство о публикации №112122608047
Рецензии
С такой искренностью и нежностью,Вы говорите,
о трогательном и очаровательном Булате,мне это близко!
Спасибо!
Под рукой умелой струны трепетали,
голос полон был возвышенной печали,
и во власти вдохновенного полета
-было радостно и грустно отчего-то.
Елена Новикова Юр 27.12.2012 11:06 • Заявить о нарушении
о трогательном и очаровательном Булате,мне это близко!
Спасибо!
Под рукой умелой струны трепетали,
голос полон был возвышенной печали,
и во власти вдохновенного полета
-было радостно и грустно отчего-то.
Елена Новикова Юр 27.12.2012 11:06 • Заявить о нарушении